Неоэкспрессионизм или нечто Телемитское

Генетически экспрессионизм происходит от романтизма (который сам представлял совокупность концепций - таких, как сентиментализм, мистицизм, эстетизм и т.п., - всё это плотно взаимосвязано и чётко, наверное, даже не дифференцируется, да это и не нужно). Романтизм был слишком субтилен, слишком невинен и беззащитен, поэтому его просто смела индустриальная революция, начавшаяся в 1870-х и закончившаяся в аккурат к 1900-му году (в котором умер Ницше). Об этом кризисе подробно рассказывает, например, Бохеньский в своей ретроспекции.

В новом веке романтизм воскрес в новом обличье - в виде экспрессионизма и близкого ему до степени слабоотличимости экзистенциализма, плюс сюда же ницшевский волюнтаризм. Так романтизм, избавишись от инфантильности, довольно бодро проявил себя, создавая впечатляющие артефакты, имеющие единственную цель потрясти воображение и передать величие. Это был определённый вызов функциональности и утилитарности эпохи, и это, конечно, не могли стерпеть...

В нынешнем же веке, вероятно, есть резон говорить о том же русле, хотя пока неясно, что бы это могло быть. Для себя я называю эти веяния Телемитскими, но я не претендую на точность. В конечном итоге, это вопрос терминологии, а не сути. (Например, всякий понимает суть барокко как ему угодно, точного и чёткого определения нет; зато есть весьма категоричное утверждение, что в полной мере барокко могут понимать только латиняне по-происхождению и из числа носителей испанского языка).

Не менее половины моих стихов написаны в этом ключе. (Остальное - смехотворная лирика или мрачные рефлексии в духе Гераклита).

*    *    *
Ветер поёт над могилой моей,
Слёзы льёт дождь...
Птица безмолвно летает над ней -
Ты её никогда не найдёшь...

Будут лишь грозы мерцать в небесах,
Чёрных, бездонных и злых...
Будут лишь черви ползать в глазах -
Это лишь корм для них...

Немножко мрачновато, но всё ещё в рамках классицизма. Это бодлеровский романтизм, несколько натуралистичный.

*    *    *
Лучи благие Солнца,
Врачи, подите прочь!
Минутка у оконца
Лишь может мне помочь...

Потом настанет снова
Бессонница и ночь.
Ах, лучше б не рождался...
Прочь, канальи, прочь!

В том же бодром, экспрессивном ключе написан станс, предложенный мною в качестве гимна движения "ШУЕ ППШ":

*    *    *
СПШ! СПШ! СПШ!
Это то, что навечно в душе!
ППШ! ППШ! ППШ!
Это то, чем вечно болеет душа!

Но мы победим! Мы победим!
Пусть морок врачебный сгинет как дым!
Мы победим! Мы победим!
ШПШ! ШПШ! Ты не один!

Снова архаичный тон:

Там, среди звёзд

*    *    *
Ты так любил смотреть на звёзды,
Мой добрый улыбчивый друг...
Что ты там видишь, скажи мне,
Сейчас, когда сам стал звездой?..

Также:

*    *    *
Ты рукою коснись зазеркалья,
С головой в него окунись...
В запредельных краях, где вечно
Тихий дождь из мёртых птиц...

Такого я написал много.

Снова мрачные аккорды:

*    *    *

Но не позволят умереть
И не дадут спокойно жить:
Так было, так и будет впредь, -
Иначе и не может быть...

Подобные контрасты потому, что я представляю кое-что из своих сочинений, созданных в диапазоне почти десяти лет. Это сотни стихов, звучащих в совершенно разном тоне и жанре.

Вот чистый экспрессионизм:

*    *    *
Кто достоин слёз твоих?
Небо плачет... (Это только сон...)
Вечность раскрывает лоно -
Всё иначе... (Полюс один, полюс другой...)

Это современное письмо в духе Юхана Эдлунда, не имеющее никакого отношения к раннему романтизму, но выражающее ту же экзистенцию.

Ночь

*    *    *
Косая ночь плюгавым лабиринтом
Заманит вдаль немеркнущих огней,
И там распнёт, раскачивая всуе,
Обрывки струн наивных чистых дней...

Над ними долго будут плавать бумеранги
Проклятий, чисел и забывчивых сердец,
Как будто пленники своих слепых заклятий,
Так и незнавшие, что им пришёл конец...

Я воздержусь от комментариев по поводу смыслового наполнения данного станса, но иногда бывает,что фраза доминирует над смыслом. Не типично для меня, но, поверьте, всё, что возможно, в поэзии я испробовал)

В пьяном состоянии пишу: я не пурист. Другое дело, что - не звучит:

*    *    *
Это моя молитва
Свет забвенных ночей
В Вечность безмолвное слово
В холод бездонный посыл

Обычно эту писанину я просто выбрасываю потом как непотребный суррогат.

*    *    *
Слёзы на мёртвом лице –
Будто последний закат,
Хрустальной капели звон,
Последних аккордов лад...

Слёзы на белом лице –
В открытых глазах лазурь,
Синего снега Сибирь,
Затишье свирепых бурь...

Слёзы на дивном лице –
Нетленны его черты,
Ангелы в небе поют
О том, как прекрасен ты...

Классицизм не противоречит экспрессионизму, и наоборот.

Вот как-то так.

Барселона в 1912 году

Фильм немного подкрасили, в то время не было, конечно, цветной плёнки (она появится только в 1930-х и будет необычайно дорогой, из-за чего цветные фильмы имели нестандартный формат - менее часа длительности).

Несколько замечаний

Всегда считал, что стихотворение, будто коньяк, должно настояться - три года, пять, даже больше. Потом можно его записать, или не записывать. Или записать и сжечь. Или прошептать на ушко своей кошке. Всякие варианты, это уже несущественно)

Вот один такой стих. Сложился строка за строкой, и я его записал.

Махатма

*    *    *
Солнце твоих грёз
Только неба свет
Только неба сон
Пепел твоих снов

Только тихий мрак
Столь уютный мрак
Унесёт в забвенье
Тяжкую печаль

Как и не бывало
Будто не рождался...

Да, нет ритма, рифмы и знаков пунктуации. Сам считаю это неправильным, но должен признать, что эксперименты - обожаю. В этом правда что-то есть. Только у дегенератов это об безгармотности, а у меня - высшее совершенство.

Тем не менее, я не злоупотреблял. Кажеся, больше законченных стихов в таком формате у меня нет.

Вот это типичнейший стих в моём ключе:

Одинокие дни

*    *    *
Одиноких дней моих
Мёртвая печаль.
Сердца нет, и этот стих
Хладен, как мистраль.

Дни идут, мотая срок
Хладных мёртвых лет.
Бесконечно одинок,
Счастья в жизни нет...

Да, очень похоже на Бунина. У нас близкие психотипы.

В день рожденья 11-го окт. 2017-го накропал вот такой смешной стишок:

Праздник

*    *    *
День рожденья миновал,
Как не бывало.
Сам себе стихи читал,
Рыдал, как пава.

Говорил себе, смеясь:
- Какая прелесть...
Быстротечен счастья час
И вечна - серость...

Эти чётовы праздники так быстро проходят. Остаётся какой-то осадок горечи. Но на самом деле прекрасно провёл время) Жаль, что так быстро, а вообще всё было чудесно))

*    *    *
Касаясь нежною рукой
Твоих волос златистых прядь,
Я счастлив: ты опять со мной,
Ценнее всех земных наград...

Ты никогда не говоришь, -
Зачем слова в волшебной неге?
Любовь, как сон, меж нами лишь,

Любовь белей и чище снега...

Момент лиричности) Я когда-то написал огромное количество таких стишков, утоляя свой идеализм, упиваясь им. Естественно, это никогда не публиковалось, в хамской стране, во-первых, это не терпят и обливают грязью (до сих пор сожалею о первом своём изданном сборнике стихов), а во-вторых, это дико звучит, потому что затребован патриотизьмь, а не лирика какая-то. И под "музыкой" они понимают рэп, но уж никак не барокко) Хотел бы я знать, как обстоит дело в Германии, и как чертовски я бы хотел что-нибудь опубликовать там, пусть и для небольшой аудитории. Здесь-то, понятно, швах, это я понял ещё лет 20 назад.

*    *    *
Лёгкие крылья последних надежд
Касаются пламени талой свечи
И вмиг исчезают, и тает свеча,
И свет угасает, вовек угасает...

Забудь сонм надежд,
Их скорбь порождает

Баратынский уехал, но он был богатый человек - у него были угодья, которые он выгодно продал, и потому мог кататься по Европе, пытаясь презентовать свои стихи. Недолго, впрочем, это длилось. Вскоре он умер, в Италии, кажется. Забавно, что его смерть в Московии встретили ультимативным гробовым молчанием. Последнюю его книгу стихов просто ненавидели)

Треть (это сотни) стихов недописаны, представляя одну, две, три строки...

*    *    *
Мы будем счастливы с тобою,
Когда-нибудь, не в этой жизни...

Я понятия не имею, зачем и что нужно ещё говорить, поскольку всё исчерпано. Всей моей сути Южанина претит суесловить попусту. И такого - вал.

Но можно ли считать это поэзией в полном смысле?..

*    *    *
На Небе бушуют сраженья,
Но знает о том, к сожаленью,
Лишь горстка людей на земле...

Привет чуваку из "Den enfaldige mördaren") Он это видел, и сам, так сказать, был в деле)) (Ещё у Блэквуда есть рассказец "Безумие Джона Джонса").

*    *    *
В этом скучном мире, где нет волшебства,
Зачем жить, зачем мечтать?..

Это, кажется, вовсе не поэзия. Но куда это приткнуть и как назвать?

*    *    *
Наши каменные средца -
Да будут крепки они
Пред ликом зла!

Это после первого стакана такое сразу прёт в голову))) На трезвую голову звучит, конечно, потрясаще глупо. И притом не поэзия это. (Не очень понятно, что, но не поэзия).

В поэзии всегда должен быть драйв, если повезёт - надрыв, безмерность. Это не праздные слова - мои стихи нужно либо шептать, как молитву, либо орать истошно, срывая голос. Это не для старушечьей праздной декламации. Поэзия это всегда гипербола, - так я это понимаю.

Рукописи горят

*    *    *
Я видел это много раз
Пальцев касался
Огонь моих слов
Огонь моих снов

И слёзы мои и мечты
Горсткою пепла дымятся
Вот всё, что осталось в итоге
Стихов незамаранных суть

Пепел, только лишь пепел

Вот это совершенно точно - получается, третий - стих, написанный без ритмики, рифмы и пунктуации. Я просто о нём забыл, он буквально на последней странице в моём блокноте. Думаю, этого предостаточно. Фишка исчерпана, больше не нужно.

Что делать с сотнями стихов, которые исчерпывали себя в пару строк - совершенно непонятно. Многое великолепно, выбрасывать жаль. Пока не решил.

Стихи в классическом каноне, хочу добавиь, отнюдь не исключают мощный авангардный заряд. Это важно подчеркнуть, чтобы не заблуждаться. В чём-то, пожалуй, Гёте даже был авангардистом, если так подумать. Просто он осознавал груз отвественности и не мог позволить себе удариться в свободные формы. Он создавал язык целого народа (дело довершат Шопенгауэр и Ницше). Возможно, и Пушкин не был очень строгим приверженцем классицизма, но и он понимал, что по его книгам будут воспитаны будущие поколения. В строгом смысле классицизм - это просто неспособность воспользоваться всеми возможностями, если повезло родиться не в английской или французской языковой среде, чем нужно пользоваться, я считаю. Русский, немецкий, испанский и другие неплохие поэтические языки всегда будут обходить прочие на поэтическом, да и литературном и философском поприще. (Скажем, свободное расположение глагольных форм в русском и немецком - такое просто немыслимо в английском или французском; они могут хоть вывернуться, писать хоть столбиком, хоть наискось - их лексика всегда будет выражать только ущербность, не дотягивая ни до строгого формализма, ни до критических гипербол экспрессии и экстаза).

*    *    *
Любви границ не знаешь ты,
И потому ты стал бессмертным...
Манящих далей синева
Затмила взор твой на века, -
В любви ты с Вечностью - бессмертный...

Это уже экспрессионизм дионисийского толка. Нужно отдельно этому уделить внимание.

Schliessmuskel - Sehnsucht in der Taiga

(Этот ролик я сделал в 2013-м году, самая песня древняя)

*    *    *
Dunkel - dunkel ist die Nacht
Taiga - Liebe ist erwacht

Babuschka hat den Vladimir verführt
Balalaikas spielen dazu ihr Lied
Igor wartet sehnsuchtsvoll auf ihn
Eifersucht und Gram sein Herz verschnürt

Dunkel - dunkel ist die Nacht
Taiga - Liebe ist erwacht

Babuschka war ein wundersames Kind
Stahl dem Igor den Gemahl
Melodien schwingen sanft im Wind
Sie gleiten durch das weite Wolgatal

Dunkel - dunkel ist die Nacht
Igor! Hat sich umgebracht!

Do swidanja - ob wir uns wiedersehn
Do swidanja - das kann keiner sagen

Vladimir sang so manches Klagelied
Sein Glück am toten Freund zerbrach
Melodien schwingen sanft im Wind
Sie gleiten durch das weite Wolgatal

Гунны, как и прочие западоиды, конечно же проецируют на русских свою тупую злобность, но сама атмосфера великой Тайги передана неплохо, я просто акцентировал это картинками в видеоряде.

Отстой какой-то

*    *    *
Кружат листья в вальсе дивном
Над могилою моей

*    *    *
Тихо плачет за окном
Грустный дождь...

Парадокс: в угнетённом состоянии не получается писать красивые грустные стихи. Вообще ничего не пишется. Дальше двух строк дело не идёт.

*    *    *
Лояльные небу сердца
отныне покрыты камнем
Никто не слышит их песен
в мире рассчётливых глаз

Сам всегда порицал манеру франко- и англоязычных игнорировать ритмику стиха и рифму (а зачастую и пунктуацию), но слова не складываются, хотя должны. Причины тому самые разные, но возведение подобного в стиль и манеру - несомненный дефект и ущерб.

Наверное, лучше ничего не писать.

----------------

Хорошо, если хоть смысл какой-то есть в станце, а у англо/франкофонов нет и смысла. Они считают это "вульгарным", якобы стих ничего не выражает специального, - естественно, это бздур, как говорят поляки. Разумеется, стих нечто выражает. Чем тоньше - тем лучше, но ведь выражает. Иначе что это тогда? Чепуха столбиком, только и всего-то.

Весна

*    *    *
Тает снег на твоих ресницах,
Хрустит под ногами лёд.
Музыка нежная снится,
В вечность блаженства зовёт.

И милой улыбки сладость,
И голос, ласкающий слух.
Ещё мгновение чуда
В сиянии звёзд ----------

Почти легко звучит, но, как ни ломал голову (годами), концовку придумать не смог. Стих вообще не выдумывается, но иногда впадает в ступор.

Перебрал кое-что из своего и нашёл завершённый стих без рифмы, ритмики и знаков препинания. Написал его так специально, в виде опыта, несколько лет назад:

*    *    *
В тёмном тёмном небе
Горит одна звезда
Горит лишь для меня
Я имя её знаю

В её лучах незримых
В её сиянье чудном
Я вижу дивный лик
Улыбку эту знаю

Ещё мгновенье чуда
Ещё мгновенье счастья
И вот уже погасла
Звёздочка моя

Естественно, стих грустный, потому что это Поэтика а-ля Рюс. Есенин, всё такое. Но Есенин для меня слишком топорен, мне ближе Баратынский, а из немцев - Гёльдерлин. Чрезвычайно отрадно знать, что в наступившем веке в Германии возобновился интерес к романтической, в том числе сентиментальной поэзии. Видимо, дело совсем худо и мрачно... Но я это всячески одобряю и даже в чём-то охотно участвую. Это абсолютно правильно, я считаю. Вот у меня записан такой архитезис: "Мощный и решительный шаг к сентиментализму" (название ненаписанного пока эссе). - Да, это фраза, записанная в миг порыва, но ведь и убеждение тоже. Я Южанин, я не болтаю абы что, как пустомели-северяне. Лаконичность и запредельный по масштабам контекст - это стиль Юга. (У северян наоборот - при всём многословии, всегда лишь тщетная потуга. Та же традиционалия с евразизмом - типичное уродство "вылыкава норда").

*    *    *
Когда умирает поэт,
Где-то грустит бог,
Где-то плачет и тает
Яркая в небе звезда...

И крылья ласкают небо,
Когда ударяет гром,
Когда болотная жаба
Смотрит на пьяный рассвет...

Тихо вздыахет бог,
Трогая листья книг, -
Мёртвый поэт не скажет
Больше словес своих...

Так себе стишок, прямо скажем, но, наверно, попытку можно засчитать. Просто опыт лаконичности.

И последнее, в ключе дионисийского экстаза:

*    *    *
Горят, горят, алея, забытые стихи,
Их кровь нежна, искрится,
В ней только ветер слов, -
Их беззаботный танец
В пучине ярких снов...

Горят, горят в восторге
Никчёмные стихи,
Их слёз очарованье,
Их смех и ликованье
Безумием лихи...

Сквозь рубежи, эоны, летят, сгорая, вдаль,
Кромсая мясо смерти, пронзая гниль-печаль, -
Беспечны и невинны, им ничего не жаль...

Дионисийская поэзия была русским вариантом германского (немецкого и австрийского) экспрессионизма, который русским казался слишком топорным. Впрочем, основателем дионисийской школы был немец Максимилиан Волошин в начале ХХ-го века (началом экспрессионизма обычно называют 1904-й год - сказалось мощное влияние Ницше, а чуть позже, в 1911-м, в Германии был издан Достоевский, что только добавило драйва и ажиотажа); как масон, верный идеям Просвещения, он тяжело переживал начало Первой Мировой войны, сильно сдал в здоровье и, конечно, перестал быть плодотворным поэтом, переключившись, как многие аристократы в возрасте, на живопись.

В-общем. я считаю, что если немцам удастся вернуть что-то из трогательной невинности Гёльдерлина и Майнлендера, это можно считать большой удачею, кою я немцам и желаю. Касамо положения дел в стране Янкилэнд 2.0, то у меня нет никаких иллюзий. Пустая трата времени.

* * *

...ходят вокруг все эти праздные подонки, а я исполнен самых мрачных чувств, и нет просвета в этом аду, который обступает меня...

Вот и закончилось это чёртово лето

Я пережил его, а моя кошечка - нет...

Прожив полных 16 лет (2007-2023), достигнув почтенного кошачьего возраста, она умерла в середине августа, так и не найдя места, где она могла бы переждать это пекло, потому что везде было жарко. МЧС рассылали сообщения, предупреждающие, что три дня - 9-11 августа - температура будет достигать 50-52 градусов, всвязи с чем настоятельно рекомендовали не выходить из дома без важной надобности. Такая надобность у меня была - я выходил посмотреть, как там кошка. Сам зашёл в тень и понял, что даже тут температура невыносима, сильно заходя за 40. Как же ж кошка-то это могла вынести?..

Она пережила эти дни, но, вероятно, это окончателно подорвало её здоровье, и она отправилась в свой кошачий Рай 14-го или 15-го августа. Пришла, попрощалась, и ушла - в точности как другая кошка. умершая несколько лет назад...

Никогда мне не забыть её, конечно. Была она необычайной. Все эти годы я вполне серьёзно раздумывал о том, есть всё-таки в ней что-то, что можно было бы назвать разумным? Если и так, то где ж там у неё мозг? Но вид её и поведение говорили о том, что "что-то было". У неё был характер и несомненные мыслительные способности. Как, например, она открывала дверцу шкафа и вообще любую дверцу (это было её забавой) - она ложилась на спину и лапками поддевала дверцу снизу, так и открывая. Секундочку, вообще-то это разумное действие) И такого было много. Смотрел я на неё, и она на меня смотрела, в общем, так мы смотрели друг на друга и улыбались. Это белая персидская кошка, в этом её особенность - они смотрят в оицо людям и как бы улыбаются. По харакетру - своевольные и любознательные. Очень настойчивы и требовательны. Красивые гдаза у них - светлых оттенков.

Как, чёрт побери, можно забыть существо, которое знал 16 лет? Выходишь из дома и с тоской смотришь по сторонам. Да нет же, она не придёт...

Ушла моя кошка навсегда, попрощалась и ушла. Был вид у неё очень усталый, и не смел я задерживать её. Ей ведь тоже было тяжело. Когда ей было нужно, я был рядом, а когда мне было плохо, рядом была она. Мы ели макароны с колбасой - мне макароны, ей - колбаса. И пили чай с молоком: я - чай, а она - молоко. И мы смотрели друг на друга, жмурились и улыбались.

И вот теперь один я. Как я буду жить дальше?..