Всегда считал, что стихотворение, будто коньяк, должно настояться - три года, пять, даже больше. Потом можно его записать, или не записывать. Или записать и сжечь. Или прошептать на ушко своей кошке. Всякие варианты, это уже несущественно)
Вот один такой стих. Сложился строка за строкой, и я его записал.
* * *
Солнце твоих грёз
Только неба свет
Только неба сон
Пепел твоих снов
Только тихий мрак
Столь уютный мрак
Унесёт в забвенье
Тяжкую печаль
Как и не бывало
Будто не рождался...
Да, нет ритма, рифмы и знаков пунктуации. Сам считаю это неправильным, но должен признать, что эксперименты - обожаю. В этом правда что-то есть. Только у дегенератов это об безгармотности, а у меня - высшее совершенство.
Тем не менее, я не злоупотреблял. Кажеся, больше законченных стихов в таком формате у меня нет.
Вот это типичнейший стих в моём ключе:
* * *
Одиноких дней моих
Мёртвая печаль.
Сердца нет, и этот стих
Хладен, как мистраль.
Дни идут, мотая срок
Хладных мёртвых лет.
Бесконечно одинок,
Счастья в жизни нет...
Да, очень похоже на Бунина. У нас близкие психотипы.
В день рожденья 11-го окт. 2017-го накропал вот такой смешной стишок:
* * *
День рожденья миновал,
Как не бывало.
Сам себе стихи читал,
Рыдал, как пава.
Говорил себе, смеясь:
- Какая прелесть...
Быстротечен счастья час
И вечна - серость...
Эти чётовы праздники так быстро проходят. Остаётся какой-то осадок горечи. Но на самом деле прекрасно провёл время) Жаль, что так быстро, а вообще всё было чудесно))
Касаясь нежною рукой
Твоих волос златистых прядь,
Я счастлив: ты опять со мной,
Ценнее всех земных наград...
Ты никогда не говоришь, -
Зачем слова в волшебной неге?
Любовь, как сон, меж нами лишь,
Момент лиричности) Я когда-то написал огромное количество таких стишков, утоляя свой идеализм, упиваясь им. Естественно, это никогда не публиковалось, в хамской стране, во-первых, это не терпят и обливают грязью (до сих пор сожалею о первом своём изданном сборнике стихов), а во-вторых, это дико звучит, потому что затребован патриотизьмь, а не лирика какая-то. И под "музыкой" они понимают рэп, но уж никак не барокко) Хотел бы я знать, как обстоит дело в Германии, и как чертовски я бы хотел что-нибудь опубликовать там, пусть и для небольшой аудитории. Здесь-то, понятно, швах, это я понял ещё лет 20 назад.
Лёгкие крылья последних надежд
Касаются пламени талой свечи
И вмиг исчезают, и тает свеча,
И свет угасает, вовек угасает...
Забудь сонм надежд,
Их скорбь порождает
Баратынский уехал, но он был богатый человек - у него были угодья, которые он выгодно продал, и потому мог кататься по Европе, пытаясь презентовать свои стихи. Недолго, впрочем, это длилось. Вскоре он умер, в Италии, кажется. Забавно, что его смерть в Московии встретили ультимативным гробовым молчанием. Последнюю его книгу стихов просто ненавидели)
Треть (это сотни) стихов недописаны, представляя одну, две, три строки...
Мы будем счастливы с тобою,
Когда-нибудь, не в этой жизни...
Я понятия не имею, зачем и что нужно ещё говорить, поскольку всё исчерпано. Всей моей сути Южанина претит суесловить попусту. И такого - вал.
Но можно ли считать это поэзией в полном смысле?..
На Небе бушуют сраженья,
Но знает о том, к сожаленью,
Лишь горстка людей на земле...
Привет чуваку из "Den enfaldige mördaren") Он это видел, и сам, так сказать, был в деле)) (Ещё у Блэквуда есть рассказец "Безумие Джона Джонса").
В этом скучном мире, где нет волшебства,
Зачем жить, зачем мечтать?..
Это, кажется, вовсе не поэзия. Но куда это приткнуть и как назвать?
Наши каменные средца -
Да будут крепки они
Пред ликом зла!
Это после первого стакана такое сразу прёт в голову))) На трезвую голову звучит, конечно, потрясаще глупо. И притом не поэзия это. (Не очень понятно, что, но не поэзия).
В поэзии всегда должен быть драйв, если повезёт - надрыв, безмерность. Это не праздные слова - мои стихи нужно либо шептать, как молитву, либо орать истошно, срывая голос. Это не для старушечьей праздной декламации. Поэзия это всегда гипербола, - так я это понимаю.
* * *
Я видел это много раз
Пальцев касался
Огонь моих слов
Огонь моих снов
И слёзы мои и мечты
Горсткою пепла дымятся
Вот всё, что осталось в итоге
Стихов незамаранных суть
Пепел, только лишь пепел
Вот это совершенно точно - получается, третий - стих, написанный без ритмики, рифмы и пунктуации. Я просто о нём забыл, он буквально на последней странице в моём блокноте. Думаю, этого предостаточно. Фишка исчерпана, больше не нужно.
Что делать с сотнями стихов, которые исчерпывали себя в пару строк - совершенно непонятно. Многое великолепно, выбрасывать жаль. Пока не решил.
Стихи в классическом каноне, хочу добавиь, отнюдь не исключают мощный авангардный заряд. Это важно подчеркнуть, чтобы не заблуждаться. В чём-то, пожалуй, Гёте даже был авангардистом, если так подумать. Просто он осознавал груз отвественности и не мог позволить себе удариться в свободные формы. Он создавал язык целого народа (дело довершат Шопенгауэр и Ницше). Возможно, и Пушкин не был очень строгим приверженцем классицизма, но и он понимал, что по его книгам будут воспитаны будущие поколения. В строгом смысле классицизм - это просто неспособность воспользоваться всеми возможностями, если повезло родиться не в английской или французской языковой среде, чем нужно пользоваться, я считаю. Русский, немецкий, испанский и другие неплохие поэтические языки всегда будут обходить прочие на поэтическом, да и литературном и философском поприще. (Скажем, свободное расположение глагольных форм в русском и немецком - такое просто немыслимо в английском или французском; они могут хоть вывернуться, писать хоть столбиком, хоть наискось - их лексика всегда будет выражать только ущербность, не дотягивая ни до строгого формализма, ни до критических гипербол экспрессии и экстаза).
Любви границ не знаешь ты,
И потому ты стал бессмертным...
Манящих далей синева
Затмила взор твой на века, -
В любви ты с Вечностью - бессмертный...
Это уже экспрессионизм дионисийского толка. Нужно отдельно этому уделить внимание.
Комментариев нет:
Отправить комментарий