Grev Vlad

11 мая 2019

Языческая мораль на примере Клятвы карате

Звучит она так:

КЛЯНЕМСЯ:
Мы будем тренировать наши сердца и тела для достижения твердого и непоколебимого духа.

КЛЯНЕМСЯ:
Мы будем следовать истинному смыслу воинского пути, чтобы чувства все время были наготове.

КЛЯНЕМСЯ:
С истинным рвением мы будем стремиться культивировать дух самоотрицания.

КЛЯНЕМСЯ:
Мы будем соблюдать правила этикета, уважения к старшим и воздерживаться от насилия.

КЛЯНЕМСЯ:
Мы будем стремиться к мудрости и силе, не ведая других желаний.

КЛЯНЕМСЯ:
Мы будем следовать нашим религиозным принципам, и никогда не забудем истинную добродетель скромности.

КЛЯНЕМСЯ:
Всю нашу жизнь, через учение каратэ, мы будем стремиться выполнить истинное предназначение пути Киокушинкай.

----------------

- Мудрость и сила, этикет, отказ от насилия (при этом решительная непоколебимость), дух самоотрицания и языческая скромность*... Как это всё чуждо морали шудр.

Хотя катары были близки к истинному благочестью, это так. Хорошие люди, но не воины, с твёрдостью духа у них было швах.

_________
* ср. с принципиальной вульгарностью и хамством рабобожников

За милых дам!

К 8 марта: все ипостаси Афродиты мы поздравляем в этот день )
https://borealisthelema.livejournal.com/125158.html

В этот день, 6-го марта 1910 года, родился актёр, который не сыграл ни одной главной роли, но забыть которого невозможно. Кодзи Мицуи, как и многие из раннего кино, был конечно же театральный актёром, то есть по-определению человеком талантливым, ибо в театральной среде случайных людей и откровенных бездарностей найти будет трудно. Тем более, если речь об артистической сцене Японии, всегда очень щепетильной в вопросах чисто внешней репрезентабельности. Не удивительно, что даже японская рок-музыка подразделяется не на стили и жанры, а на имидж музыкантов, их сценический образ, - это уникальная особенность именно японской сцены.

Первые роли Кодзи были, конечно же, в немом кино, бурно развивавшемся в 20-е годы под впечатлением от работ австрийских и швейцарских экспрессионистов. Как и реклама, как и джаз, раннее кино было сугубо авангардным творчеством, как бы ни было трудно поверить в это сейчас, когда кино, реклама и джаз являются сугубо поп-культурой. Вскоре появились и полнометражные озвученные фильмы, и было даже цветное кино уже в 30-е годы, однако 7-цветная плёнка была крайне дорогой и подобные фильмы были, конечно, редкостью ещё долгое время. Например, такой выдающий актёр, как Бела Лугоши, снялся лишь в одном единственном цветном фильме (Scared to Death (1947)).

Известность приходит к Кодзи Мицуи с выходом фильма На дне (1957), снятого величайшим режиссёром эпохи кинематографа Акирой Куросава. В фильме Мицуи играет пропащего человека, игрока, который загубил свою жизнь когда-то в молодости, убив человека, и теперь скатился на самое дно, где и остаётся ему лишь только пить и петь: "Ах, если б я был всемогущим, как Будда, то жил бы себе не тужил..." (вольная цитата в моей транскрипции), - эта песенка звучит на протяжении всего фильма, как бы задавая тон. За эту роль Мицуи получает премию как лучший актёр второго плана, хотя в невероятных фильмах Куросавы вообще нет не то, что вторых, но даже и третьих ролей, настолько великолепны все актёры. Это нечто уникальное, несомненно.

Затем Мицуи можно видеть в эпизодической роли в интересном авангардном фильме Женщина в песках (1963), - также запоминающийся персонаж.

Умер Кодзи Мицуи в 1979 году.

Я хотел бы посвятить в память об этом удивительным актёре небольшой этюд под названием "Фантастический мир Токимиру Кодзи":

https://www.proza.ru/2019/03/06/1540
https://www.neizvestniy-geniy.ru/cat/literature/proza/2011329.html (резерв)

Прошу прощение за мрачные мотивы - это всего лишь некоторые соображения, касаемо некоторых астрофизических и космологических аспектов.

С Днём Рождения, дорогой Алистер Кроули!

"Ибо в действительности никакого Алистера Кроули, которого можно было бы любить, попросту не было: было лишь Слово, ждущее изречения и облекшееся ради того человеческой плотью..."

Где-то на краю Вселенной

Где-то на краю Вселенной плывёт журавль в мареве багряном, в клюве его засыпает рассвет, рассвет непробуждённый, и мяукает он в блаженстве, созерцая пепел бесчиленных войн, кои могли бы случиться, раскрой он однажды глаза. А в тихой глуши зарубежья пасутся бесркылые птицы, имя им Хтор и Пулхор, они неразулучны всегда, топот их ног громче грома. Ярко, немыслимо ярко, в небе над ними мерцает звезда, в центре которой танцует странная тень, словно моль.

Последний градус Рака

Сегодня был последний градус Рака, день вышел какой-то унылый и тяжёлый. Затем начался ливень с градом и всё залило. Кошки в панике метались по-дому, чуть не сбивая с ног. А я спокойно стоял у окна и смотрел на эту стену ливня, апатично и совершенно без мыслей. Град осыпался быстро, затем просто лило.

Хочется написать что-нибудь, нечто довольно радикальное, и я попробую сделать это завтра, в первый градус Льва. Обычно в этом периоде я творю довольно много. Преимущественно - в русле научной фантастики. Лирика будет позже - в Весах, в моём родном знаке, в котором только лишь и комфортно мне. Все остальные какая-то тупая тухлятина. Не мараться недостойными, - всегда было моим девизом в жизни. Ницше, Кроули, Клайв Баркер в литературе, Есенин, Бунин и Рембо в поэтике, Стинг, Брайан Ферри и Эл Йоргенсен в музыке - вот что примечательно на мой взгляд. И, конечно, Верди, как надёжная опора, монолит, подобный Вергилию, духовный отец и реликтовый патриарх в этой гинекократической и порнократической грязи.

Бардо-тодол

Лежишь ты на краю вселенной, распятый солнцем вечного тошнотворного флёра и обезьяньих гримас, называемых «улыбкою», с этим гнусным ехидным придыханьем, так называемым «смехом», - так злобный примат из вида homo erectus выражал своё примитивное тупое злорадство при виде чьей-то гибели... И чувствуешь ты, как тёмная материя наполняет твою сущность, искореняя этот злобный ядовитый свет, называемый жизнью. Ты больше не хочешь убивать, ты превращаешься в камень, в портал, чтобы видеть свет звёзд и галактик холодными глазами, и не слышать ни «смеха», ни болтовни...

Искры лукавых надежд благополучно покидают тебя, делая свободным и чистым, будто заново рождённым, омытым водами космоса, чей цвет в действительности – зелёный...

Это всё уже было...

Это всё уже было, о боже, это всё уже было... Сегодня вдруг с полной отчётливостью осознал, что этот миг я переживал уже бесчисленное число раз. Точно так же, как и в этот миг, я был ошарашен своим открытием. Я стоял так и думал: это всё уже было...

И ещё кое-что я понял: я один во всей вселенной. Нет никого и ничего, есть лишь разум мой, придумавший эту иллюзию. Нет материи, нет истории, нет даже меня как личности. Есть лишь холодный разум, абсолютно одинокий в бесконечной холодной пустоте...

Я Богемец

Я до глубины души светский человек. И хотя прожил жизнь в общем недостойную меня, не имея подобающего круга общения, я не могу назвать себя творцом нереализованным. Во всех видах творчества, к коим имел я стремленье, - поэтика, музыка, штудии, - я реализовался вполне. Мой единственный неудовлетворённый запрос - это амбиция снять фильм, о чём я мечтал лет эдак 20. Моя натура, деспотичная и целеустремлённая, совершенно чётко знающая, что надо делать, просто по своей сути требовала проявить себя на поприще режиссёра (к актёрской игре я равнодушен, хотя типажность у меня есть), но как-то эта затея прошла стороной, на фоне основных моих занятий (музыка и стихи).

Не могу сказать, что виновата страна, в которой я родился, или время, или народ, - где-нибудь в Уругвае, Бангладеш или джунглях Никарагуа уж точно было бы не до фильмов, - просто мне крайне душно в самой этой атмосфере, начисто лишённой волшебства. Пока юность давала избыток энергий, всё казалось лёгким и неважным, но когда тяжёлые серые будни сковали со всех сторон своим бездушьем, даже самые волшебные стихии исчезают. Остаются грубые реалии и безжалостные, чёткие вопросы по поводу оплаты жилья, насущного пропитания и всего прочего.

Живя в среднем 26 лет и считая чем-то позорным или крайне бессмысленным жить более 40, безмятежные и счастливые люди Антики знали свою мудрость: жить стоит только ради упоения юности, а она скоротечна. Должно быть, даже в те благословенные времена, когда немногие глубокие старцы категорически заявляли: "Юность всегда права!", прекрасно знали, что никакой нектар, никакие поэтики, никакие мечты не смогут одолеть этот ад обыденности, который настигает в возрасте. Мечты уходят - куда неведомо, - но жить без мечтаний невозможно. Каждый имеет право на мечту, и каждый должен мечтать, чтобы чувствовать себя живым, но откуда ж они возьмутся - мечты?..

________

В ноябре 2016 года, вновь перечитывая Головина (https://grevvlad-iii.livejournal.com/134790.html), я подумал о себе с предельной честностью и почти неожиданно для самого себя написал такие строки:

* * *

Этот вечер тебя не ласкает,

Пар вина навевает печаль

И мысли твои увлекает

В туманную мутную даль…

Вот и всё, вот и жизнь прожита,

Все стихи сожжены,

Песни твои забыты,

Уродством полнятся сны…

Вот и всё… Как же так получилось,

Что в дерзости юных лет

Не видел, что просто глумились

Над даром твоим, поэт?..

Теперь лишь вино и кошмары

В мутном забвенье без сна,

Теперь только бред и угары,

Блевотная смерть от вина…

Это стихотворение неприятно мне самому, какой-то дурацкой патетикой третьей строфы (до сих пор считаю, что её нужно удалить) и последней строкой по поводу блевотины (что претит всей моей сущности), но в общем всё сказано совершенно точно, и мне очень нравится первая строфа. Быть может, я перепишу этот стих ещё, оставив только первый ряд, и найду какие-то другие слова, оставив побоку натурализм. Вот только сути это не изменит, как ни верти...

***

Это повторяется довольно регулярно: сны зимой в особенно морозное и сумрачное время, когда короткие дни едва мерцают среди долгих и тёмных, как смоль, ночей. Лежишь, укрывшись тёплым одеялом, и видишь необычайно яркий сон, всегда один тот же: необычайно яркая поляна, покрытая цветами, и сонмы ярких бабочек с огромными крылами порхают вокруг. По виду трудно сказать, наша ли это планета или просто некий умственный конструкт, не привязанный к реальности никак. Но в данном случае это неважно, ибо суть лишь в этой перспективе, в этом упоении яркими красками. Погружённость в переживания так велика, что даже проснувшись и обретя сознание, перед глазами так ярко держится картина этой цветочной поляны, залитой ярким светом. И всякий раз этот ужас, когда бросаешь суматошный взгляд в окно и видишь чёрную мглу, лишь через несколько минут осознавая вполне, что сейчас за окном-то - зима. И странно, весьма так странно раз за разом переживать этот контраст - сердце где-то в лучах весны, а разум обретается в холоде этой лютой и мрачной зимы, угрожающей и вероломной...

С эго Дня

* * *

Мне сегодня 42,

А завтра Кроули на стольник больше.

Ему – хвалебная молва,

А мне мохито стакан погорше…

Весь в думах, в думах о былом,

О Кроули, о нашем, о своём,

О том, как жизнь стрелою пролетела,

О том, как радостно стихи горели

В экстазе чудном неземном…

И пусть никто, никто не свете

Волшебных строк с восторгом не узрит,

Я пью за Кроули и шлю приветы

Всем тем, кто так чудовищно горит!..

Салль и паралитичка

Погрузился в сон и долго блуждал по неизвестным городам и окрестностям, что-то узнавая, что-то видя впервые. Впечатления скорее тяжёлые, чем красочные, да и вообще эти блуждания неприятны, ибо тот мир ничем не лучше, чем этот, вообще говоря... Есть места настолько отвратительные и чудовищные, что невозможно вообразить их волением рассудка.

В какой-то миг я уловил призыв о встрече, и этого человека я знал. Это был не кто иной, как Сергей Альбертович Салль. Он ждал меня в каком-то огромном здании, напоминающем уродливые гагантистские постройки в духе раннего авангардизма или мрачных фильмов Уэллса. Я последовал туда и, приблизившись, обнаружил, что здание это с чёрными окнами. Приблизившись ещё более, я обнаружил, что окна в порядке, просто завешены чёрной тканью, как будто это был гигантский кубический гроб. Естественно, это меня ничуть не испугало (человеческих эмоций в ином мире нет в принципе) и я проник в это здание с чёрного же хода.

Проблуждав некоторое время, я нашёл комнату, в которой и находился С. А. Салль. Он сидел на стуле возле кровати, в которой лежала парализованная женщина, коя была чем-то оч. дорога мсье Саллю. Возможно, его близкая родственница, либо просто хорошая знакомая. Женщине из-за болезни трудно было дать точный возраст, вероятно, лет около 60, но, скорее всего, тяжёлая болезнь добавила ей лет десять. Лицо женщины выражало ужас и недоумение, - именно так она смотрела на меня. При этом в нормальном состоянии она была, вероятно, красива. Салль попросил, чтобы я взял её за руку. Рука у неё была искорёжена - кисть с длинными пальцами была радикально повёрнута внутрь. Я взял её за руку и смотрел в её глаза. Через какое-то время она успокоилась. Полагаю, и в этом мире ей стало лучше, хотя странно было бы предположить, что нечто подобное может вдруг поднять с кровати парализованного человека. Весьма странно...

Утопая в слезах

Странно, я не могу припомнить, когда бы плакал в последний раз, когда бы плакал вообще, но во сне я не просто плачу, я душераздирающе рыдаю, почти как наяву. И причина тому совершенно неизвестна. Вроде и нет причин. Просто слёзы, в которых утопаю, слёз как катарсис, слёзы очищенья… Странно это всё. Я совершенно несентиментален.

***

Я лежу на диване и, обуреваемый тревогой, смотрю в окно на полную луну, которая светит прямо мне в лицо… Я знаю, что это опасно, что сходят от этого с ума, но какой-то ступор парализовал мою волю: я не мог или, по крайней мере, не хотел пошевелиться. Луна светила мне в лицо, а я напряжённо и тревожно всматривался в её очертанья, похожие на отслоенные лоскутья кожи на бледном лице трупа…

В какой-то миг я почувствовал, что погружаюсь в какое-то зыбкое пространство, белесое и в то же время сумрачное. Наверное, это лунные чары, - почти равнодушно подумал или, быть может, пробормотал, едва пошевелив губами, я. Что это такое, - подумал я, - лунное безумье?.. Я прикрыл глаза, мне уже не требовалось смотреть на луну: она была во мне, холодная и безразличная, бесконечно злобная Геката…

Отныне и навеки – ты мой, несчастный глупый человек, - эти слова роились в моём сознании, но не тронули и не напугали. Там, за гранью, думал я, едва ли будет хуже и прискорбней, чем в этом мире холодных сумерек, голода и нищеты, среди рыскающих злобных хищных тварей, один другого кровожадней… Я всегда был чужим в этом мире, который так люто меня ненавидел...

По ту сторону надежд

Надежды напоминают снежный ком, вылепленный, правда, вовсе не из снега. Надежды живут своей червивой жизнью, растут, умирают, дают потомство. Одна надежда порождает дюжину других и все породнены друг с другом. Их описывают трепетными бабочками, но лишь потому, что сами надежды такими себя воображают. Лишь немногие ухрели их истинную природу и детально изучили их вегетативную жизнь.

Цикл надежд прост: появляются они под видом мечтаний, под видом миражей о прекрасных краях, где нет боли и страданий. Можно с уверенностью сказать, что эти сатанинские посланья являются к каждому, чтобы навеки стать палачами тонкого ментального тела. Все мысли и все чаянья будут инфильтрованы сатанинским ядом надежд. Под видом мечтаний надежды делают рабом, принуждая смиряться с внешними адовыми обстоятельствами (вместо борьбы с ними насмерть), под видом оптимизма сатанинские надежды дают стимул всё больше погружаться дьяовльскую грязь низшей материальности, тогда как касаться её вовсе не следует. Нет ничего хорошего, светлого и счастливого в земном бытии, в аду демиурга. Это так очевидно, так элементарно. И как же можно заблуждаться о подлой миссии надежд?..

Они рождаются обычно на рассвете, когда кровавое марево солнца касается чёрного покрывала ада и на этом стыке появляется нечто, что можно было бы назвать мечтами самого демиурга, самого дьявола. - Его мечты о вечных пытках над людьми, мечты о вечном рабстве человеков... Всё то, что претит божественной природе. Чёрная иллюзия - так это можно назвать. Стать безнадёжным - так от этого можно освободиться. Только открыто глядя в лицо правде, можно избавиться от сатанинских надежд. Безумно страшно понять и увидеть, что мир, в котором мы находимся, это и есть ад, реальный ад, который не где-то "под землёй", а вполне себе в каждодневном бытии. Страшно допустить мысль, что правит в бытии "князь мира сего Люцифер", а бог может лишь сочувствовать и опосредованно участвовать в жизни каждого отдельного человека (а вовсе не всех людей "вообще"), если тот открыт для божественного участия. Убийственна мысль о том, что каждый из нас прожил жизнь убийцы, убивая множество других живых существ (более того - пожирая их...), в том числе и людей при разных обстоятельствах, и даже, в иных случаях, пожирая людей...

Но правда освобождает. Правда убивает надежды, обламывает крылья ублюдочным мечтам и давит поганки оптимизма. Правда делает свободным и сильным, готовым сражаться против самого дьявола в этом его адовом мирке вечных пыток, унижений и страданий. Взгляните на себя люди, как жалки вы! Не позорно ли вам что-то ещё выспрашивать в этом дьяовьском мирке подлого утилитраизма какие-то блага! Покайтесь пред всеми, кого вы убили (получив изрядное наслаждение, не так ли?..), поплачьте о всех тех зверушках, которых вы сожрали, взгляните ретроспективно на свою омерзительную и бездарную жизнь, которая не стоит и плевка. Дьявол просто смеётся над вами, глумится над всем тем, что свято и дорого для вас. - Рождаются надежды в нечистотах его глумливого веселья...

Сомнамбулический поиск потерянного рая

Ушлые людишки всегда обойдут тебя, вдоновлённого грёзами, романтичного, белокурого поэта, скитальца в этом прозаичном мире явленных кошмаров и злобных инкубов с чёрными, инфернальными глазами... Эти злобные мертвецы никогда не простят тебе твоего таланта, твоего вдохновения. Ои завидуют тебе, они ненавидят тебя...

Но разве было когда-то иначе?.. Посмотри на вереницу этих судеб: Сергей Есенин, Артюр Рембо, Фридрих Вильгельм Ницше, Алистер Кроули, Генрих фон Клейст, Гёльдерлин, Уайльд, Лавкрафт... Все они, вдохновенные, обнаружили себя в этом мире дьявольского кошмара, обескураженные, потерянные...

Сомнамбулический поиск потерянного рая – что же ещё остаётся тем, кто рождён летать, но обречён ползать, выклянчивая себе прощенье, коего нет и быть не может?.. Я – виновен. Я виновен, чёрт побери!..

Проронит ли хоть кто-нибудь по мне слезинку? Прочтёт ли хоть кто-то все мои стихи? Не думаю...

Солнце сосёт гаввах, твою душу

Холодный рассвет встречает самоубийц холодными равнодушными глазами. Восходит слабоумное солнце – самовлюблённый идиот, кумир суетных всеядных вампиров, пожирающих всё, пожирающих мир сам. Многие ли знают аккорды заветных мелодий? Они так просты и так недоступны...

Коснись своей рукою жёлтой этих мистерий, коснись их! Ты увидишь в своих мёртвых, чёрных глазах восход иных, не вампиричных солнц. А также ты увидишь прекрасную луну, которая промолвит тебе приветствие на неведомом языке, который ты поймёшь в тот миг, хотя тотчас забудешь.

Ты слишком долго был не в себе, чтобы так просто вернуться в дом свой, где живут свиристели. Их хоботы приветливо обнимут тебя, а в ярких алых глазах их ты прочтёшь письмена всех тайн бытия. Затем их тонкие трубчатые клювы пробьют твою голову, чтобы высосать мозг. Ты забуешь себя в сладостной неге, шепча «иншАлла»...

Тебя найдут на рассвете. Холодное злобное солнце-вампир отыщет тебя, чтобы пожрать твою ману и приступить к пожиранию тела. Поганый скот не упустит ничего, ни одной волны, ни одной частицы. Солнце-вурдалак испепелило все стихи и убило все пьяные мечты, ввергая в ад этого слабоумного мира суетных всеядных вампиров с мёртвыми, чёрными глазами...

Откуда нет возврата...

Холодные звёзды мерцали над лесом, когда я шёл к нему по едва заметной тропе. В полном безмолвии достиг я границ леса, который чёрной стеною предстоял предо мной. Непоколебимым, твёрдым шагом ступил я в пределы леса, отчётливо ощутив, как оборвалась моя жизнь...

Шведская литература

Шведская литература подобна дятлу с радикально тупым клювом, но феноменальной настойчивостию. Дятел этот своенравен и по натуре скорее попугай. Он прожорлив, аутичен и постоянно раздражён. Глядя на его плебейское рыло, чувствуешь себя по меньшей мере светлейшим князем. Его раболепное преклонение перед всем французским доходит до гротескной карикатурности. Осознавая свою глубокую ущербность, он, этот шведский дятел, тем не менее задевает своё плебейское рыло перед "ужасным восточным соседом", создавшим великую культуру мирового масштаба. В отличие от...

Нищета

Нищета оскорбительна. И если в юности, когда был полон сил и энтузиазма, когда всё казалось ярким и интересным - в сиянье собственного же таланта, - то, по-взрослении, всё более и более чувствуешь стеснение, досаду и раздражение. Родиться в старне, где нищета всегда была нормой, - не есть оправдание. Поэт просто обязан жить в роскоши, как падишах. Только тода его внешняя жизнь будет соответствовать его таланту, его переживаниям, богатству его внутреннего мира. При этом сам поэт баснословно щедр, и посему его вншнее богатство также было бы абсурдно щедрым. Быть может, такие поэты и бывали? Где-нибудь в Персии или Иране? Нищета отвратительна, возможно - она и есть убийца таланта...

Ховн-Югг

Существо из потомства диких племён Юга с мёртвыми глазами и унылой мёртвой речью - что может оно породить, кроме мёртвых унылых словес?..

Лесбиянство и околотворчество

Почему лесбиянки так норовят подвизаться на поприще литературы? Читать их отстойную галиматью невозможно, таланта нет, мыслей не наблюдается...

Должно быть, лесбийская сущность трансформируется таким образом - посредством псевдолитературных подвизаний или "идеологической борьбы".

Как-то так.

***

Lietus apgaismo debess

Zvaigznes spidet sava tiribas

Sirmgalvis aplukotas attalums

Acis tik daudz gaismas

Почему я не пользуюсь электромобилями

Велосипедный спорт никогда не вызывал у меня симпатий - невозможно быть мудрым и светозарным, крутя столь функционально педали, сосредоточенно, безальтернативно - что может быть омерзительней?.. По той же причине электромобиль и закупоренный в него экипаж, который по определению может быть лишь кликой идиотов, лыбящихся как цвели, не вписывается в канву того, что по моим представлениям есть карашо, а что не есть карашо. Надеюсь, я ясно выражаюсь?..

Bon, каждому сверчку свой шесток, а шнырять электромобилям в окружении ещё и велосипедонов - боже упаси! To nie jest dobre.

Пульс иных планет

Каждая планета жива, а впрочем, что во Вселенной не живо?.. "Нет в мирозданье ничего вполне мёртвого", вякнул слабоумный болван Гуся Мейер в очередном пароксизме "оккультного" маразма. Это-то и ужасно. Всё проявленное - лишь сон злополучных дожизненных форм, а они вечны, вневременны и внепространственны... Омерзительные бездушные существа.

Поэтому-то ничего по-настоящему и не живо...

Полёт Шмеля

Яркою стрелою, молнией в потёмках, свирепым ураганом, дивным обертоном, чудеснейшим пассажем, тоном светозарным, могуществом и славою исполнен, - полёт Шмеля на рубежи немытых, грязных, кудахтающих, суетящихся, перепуганных, картавящих, визжащих, пораженчески настроенных, столь презренных, бестактных, чуждых плюрализму, однобоких в своих воззреньях, причудливо антропоидных, столь далёких, но столь чудовищно близких существ, беспрецедентно зоологичных. Лёгкое касание Перуна - полёт Шмеля...

Дионисийские стансы

* * *

Ты знаешь, как струны звучат

На закате

Ты знаешь, как плавится в теле

Нож

Ты видишь, как тихо рождает

Пламя

Стихи твоих грёз и святого

Безумья

Ты знаешь, как сладостно лезвие

Бритвы

По венам скользит, будто капает

Дождь

Ты видишь, что это лишь кровь,

Будто знамя

Под небом ревущим, в ночи

Полнолунья

Ты это читаешь -

Ты тоже безумен,

В крови утопаешь,

И ты это знаешь...

Безмолвие мёртвых городов

Мёртвые птицы безмолвно влетают тёмным потоком в разбитые окна городов без признаков человеческого. Лишь стены обагрены кровью и иногда, среди груды стёкол, можно увидеть осколки разбитых сердец и геммы хрустальных слёз...

Sikti imin utan

Ты так забавно, нелепо вздрогнул... Это было интересно. Это был миг высочайший в своём роде. Я буду вспоминать его ещё много, много лет... Я буду думать об этом.

И, знаешь, ты будешь спасён, я уверен. Что-то есть в тебе... У тебя глаза девушки, ты знаешь? Это так странно...

О чём думаешь ты? Что тебе снится?..

Это так странно...

Свист томагавка

Нечасто увидишь томагавк в действии, но если очень повезёт и мастерский бросок в цель будет благосклонно исполнен, зрелище сие навеки останется в памяти, как первый поцелуй с какой-нибудь похотливой потасканной шлюхой на пьяной вечеринке в пустой квартире какого-нибудь дегенерата, после распития тошнотворного разбавленного спирта с осклизлой субстанцией, отчасти напоминающей неумело прожаренный картофель, на закуску. Как нежный шёпот ноябрьского дождя в ночи где-нибудь на посту в воинской части ракетных войск. Как шуршание жука в ухе, вонзающего клещи в перепонку. Как мало ли что. Как взгляд кретина в упор, если Вам доводилось таковой на себе испытывать (уж лучше в логово к тигру...).

Так запомнится полёт томагавка, брошенного сильной и умелою рукой. Короткий бабий визг, похабно дрыгающиеся ножки и намеченная жертва уж распростёрлась, напустив в ублюдские широкие штаны с бахромою. Верх, сука, безвкусицы.

Спасибо, амиго, это было незабываемо...

Левый глас

Он смугл и кос, приземист и ползуч отнюдь не в стае туч. Нисколько не могуч, но несколько... докучлив. Скажем так, щадя далёкую от прусской, волю никчёмных миледи и разного рода потасканных дамочек с усиками на верхней губе. Bon, что может быть тошнотворней? Только "биг-мак с диетической колой" - плебейская пищевая помойка сюрреально жирных и совершенно безмозглых свиней дальнего запада, который верно называется в некоторых языках словом "захiд".

Туда ли, устремлённый столь приземисто, рьяно, но столь тупорыло провозползает существо, не относящееся к Белому Свету добрых и улыбчивых людей из созвездья Ориона? Плюгавым дистрофиком, квинтъэссенцией смердящей токсоплазмы, провозползает - и никак иначе - оно.

Столь тупорыло, столь безыскусно...

Зелёные недочеловечки

Сидя по пояс в воде в окопе, грызя вонючую застарелую галету, скалясь несмешным похабным анекдотам, ковырая в носу грязными пальцами, зябко кутаясь в провшывленную шинель, дрожащими грязными пальцами раскрывая письмо от жены (которая, конечно же, изменяет...), понуро глядя в тревожные дали, содрогаясь раскатам грома, слушая стук поездов, везущих на верную гибель, сутулясь под ударами прикладов, тупо сопя в провонялую подушку, хлебая пойло из толчёной ржи (под названием "кофе"), зажимая фонтан крови из пробитой ноги, визжа под градом авиационных бомб, падающих прямо на головы, - о чём думают они?..

Голоса вне моей головы 24 марта, 1935

"Они имеют место быть по-факту, который глупо, но можно отрицать. Их как бы нет, ни звука нет, - ни голосов г-жи Блум, ни странных амбалов в белых халатах...

Я испытывающе смотрю в глаза их злобные, глаза детей земли, и пытаюсь найти в них эфемерные ответы на мои неназванные вопросы...

Я привык находить тупики в каждом пробросе, умею находить себя всегда и везде. Но почему и откуда попытка иных непременно находить меня и устраивать допросы?..

Эта планета была бы так прекрасна без них. Я хотел бы быть здесь один, совсем один... Пусть недолго, но просто побыть в тишине и покое... Только и всего".

Грегор П. Джоунс, эсквайр, Пенсильвания

Аларм! Кнопец под нажатьем!

Пустынные берега твоих сраных надежд... Сколь прискорбна их сраная участь. Лёгкой, тщеславной рукою трогаю красную кнопочку атоминойзинга. Одно лишь касанье на гран посильнее - и берег твой сраный, бамбино, покроется гарью, как дождь - чёрный бархат - огромных чёрных мотыльков...

Лишь касанье сильнее - и будет красиво... Ведь... будет, правда?..

Блестящая плешь

Плешь антропоморфного приземистого колобка-пучеглаза - "футбольный мячик" - мячик, как же... Свист и звон. Оно катится вдаль. Калабок, сука, конструкт без смысла!..

Но... Что за грустинка в его бессмысленных глазах цвета кала? Отчего он рулит так странно - вкривь и вкось?.. Эй, кала... какла... бол!..

Лишь сверкает вдали его плешь. Цветы все измял, сука...

Плосколицый ангел

Адель Кнопехузен-Абфанг... Твой образ орыляет меня безгранично... Над тобою работал аллах - видно сразу. Он руку свою приложил в полной мере. А я? Скромный поэт-маньяк - бастард старинного рода... Достоин ли я тебя? Паходу - нет.

09 мая 2019

9-е мая: мысли о войне

Не хотелось бы в этот день отделываться бравурными штампами, а ещё менее хотелось бы говорить пошлые банальности. Эта война была страшной, хотя в ней отсутствовал тот сюрреалистический кошмар, который пронизывает Первую Мировую, возможно одну из самых жутких и апокалиптических войн в истории, как будто древний Шумер вдруг выполз из склепов и могильников Старой Европы. Единственная страна, в которой существует культ Первой Мировой - это Англия, тогда как Россия является единственной страной, для которой Вторая Мировая - это Великая Отечественная Война ("Великая Патриотическая", как её назывыают на западе).

Естественно, для меня, как человека поэтического темперамента, а также представителя последнего поколения, выросшего на воспоминаниях живых участников ВОВ, - на рассказах бабушек и дедушек, - более всего интересен драматический аспект, а не статистика и плоские определения. Я могу многое выразить, но я никогда не опущусь до обзывалок "фрицы" в адрес немцев, и я ни при каких условиях не буду высчитывать, кто более пострадал от этой войны, учитывая необычайность утилитарного подхода, который определили гунны ещё в 1934-м году (вопросами "радикального сокращения" населения "Восточных территорий" занимался Вальтер Гросс - крупный "рейховский" чиновник с монгольской физиономией). Кстати, к этой войне в Союзе готовились ещё с 1927-го года, причём любопытно, что ожидали именно польско-немецкого вторжения, поскольку именно армия Польши, а вовсе не Германии, была самой сильной в Европе и самой агрессивной. Сейчас это уже всё забыто.

Вот что хотел бы отметить я: выбрать правильный тон, дабы представить именно ноты трагичности этого кошмарного истребления народов.

Владимир Селиванов с композицией "Все ушли на фронт" показывает один из аспектов этой войны, когда действительно уходили на войну все поголовно. Дома заколачивались, деревня становилась совершенно пустой. А затем возвращались калеки с безумными глазами... если возвращались.

Только благодаря невероятной талантливости и темпераментности Селиванову удалось с необычайным даже для него трудом вытянуть на бравурных нотах песню "День Победы". Однако поколение Селиванова хорошо знало, каким жутким увечьем для народа была эта война, и вид ветеранов действительно был скорее пугающим.

Ещё более мрачно всё звучит у патриархов Донбасской рок-сцены - группы День Триффидов: "Ты с фронта пришёл, но с войны не вернулся...".

Война, как чудовищная личная трагедия: "Для тебя статистика моя трагедия...", - песня будто специально для Н.Старикова, который, как известно, ни разу не воевал и даже не служил.

Песня сделана первоклассно. к слову говоря. Для периферийной сцены это большая редкость.

Совершенно изумительная группа Хламида из Луганской Народной Республики с поразительной композицией "Последний патрон", выражающей некое холодное и при этом дерзко-весёлое отчаянье. Никакой речи о победе - тут вопрос чести...

Композиция "Война" представляет безжалостную реальность, с которой сталкиваются 18-летние подростки в солдатских шинелях и седые 24-летние лейтенанты. - Только холодная ярость и почти звериное ожесточение. - Группе удачно удалось передать этот тон, благо что альбом записывался в реалиях начавшейся на Донбассе войны.

Наконец, эстонский колорит в виде кавер-версии песни "Мгновения".

Так выглядит эта война в частности и в общих своих положениях военных реалий. Ничего хорошего, ничего похожего на тот бред, который несут пустомели. Война это ужас и боль и больше ничего.

Однако нет более низменной и подлой твари, чем та, что смердит о "победобесии". Это уже нелюдь...

11 мая 2019

09 мая 2019

Thelema Borealis

Volkskracht vooruit! Voor vrijdenkers en vrijburgers

Het Rode Vaandel